El árbol de los vientos

El viento corría furioso, como su propia naturaleza le obliga a hacer. Bramaba, silbaba, alborotaba, alteraba, empujaba, soplaba con la bravura que solo las corrientes calientes son capaces de moldear al conjugarse con las frías. Era como si el aire se encontrase en un estado de agitación, de euforia sin un ápice de contención.

Era por ello, a lo mejor, que el cielo se había vestido de un rojo vivo, falso y artificial. Las nubes, impelidas por aquel viento de fuerza desmedida, se empeñaban en ganar reflejos, acaparar rayos de sol y colores encendidos. Se reflejaban en el mar, oscuro y casi tenebroso, rizado con millones de caracoles de salitre que salían despedidos hacia las alturas en cada ola, imponentes, pausadas pero al mismo tiempo terribles.

La hierba que tapizaba el borde del acantilado se agitaba sacudida sin misericordia. Aquel aire terrible parecía dispuesto a arrancar cada brizna, pero el verde se resistía y bailaba alocado, conmocionado ante los embates. Volaban las hojas de los arbustos, las florecillas indefensas, las ramas arrancadas sin miramientos...

Rugía el viento, siseaba el mar embravecido, susurraba en voz alta la hierba. Mas aquel árbol, un tamarindo solitario, permanecía inalterado. Asistía al espectáculo impertérrito, como si el escenario fuera otro, como si la furia de Eolo no fuese con él. Hacía años, décadas, que había aprendido a capear el temporal. Desde que era apenas un brote decidió que lo mejor sería no luchar, decirle al viento que, de acuerdo, se doblegaría ante su poder. Y así, su tronco había perdido la verticalidad, se había inclinado y hecho gala de una flexibilidad extrema. Tanto era así, que su cabellera verde y rizada casi se apoyaba en el suelo, sus ramas parecían tallos rastreros a punto de enraizar, su figura desmadejada parecía envalentonar al viento.

Pero, en contra de lo que pudiera parecer, lejos de lo que el forzudo aire quisiera pensar, aquel árbol no se había doblegado. Nada más lejos de la realidad. Supo desde un principio que la única forma de resistir era aquella, que tenía que amoldarse al lugar elegido por su semilla, que el único camino hacia la supervivencia pasaba por la acomodación. Y así lo había hecho.

Ahora, inamovible y bien plantado, amaba los días ventosos que daban sentido a su figura retorcida y torturada, disfrutaba de aquellos días porque el viento nada podía contra él, porque sabía que había triunfado. 

Autoría: Argiñe Areitio.